Roer

 Necesito morder vida,

porque si me dejas solo

empiezo a roer los huesos

de aquellos pensamientos oscuros,

esos que tú bien sabes cuáles son.

Primero percibiendo los aromas

como quién no quiere la cosa,

pero al mismo tiempo atraído

ya con intenciones de dar una probada

a lo más recóndito del vacío.

Luego, sin más opción

un mordisco sin sustancia,

donde esa percepción del aroma 

se la siente pesada encima 

como siendo aplastado por una trampa.

Capturado por la inocencia,

por la ingenuidad,

por seguir creyendo que no duele

jugar a inventar.

Lo siguiente se vuelve necesario:

roer hasta la última ilusión, 

pretendiendo la existencia

de tan siquiera indicios...

¡pero no!,

ya no están,

quizá fueron solo espejismos,

esos que maquina una cabeza demente

al intentar con fantasías

crear escenas ideales.

Pero también sucede

que en la búsqueda de sustancia

muchas cosas se pasan por alto,

que no producen menos que ceguera.

Y así al morder vida

se termina mordiendo polvo.

Cosas que si no se plasman

en evidencia visual

desaparecen, 

y se ahogan en aquel mar de ilusiones.

¿Cómo puedo decir entonces

que esa serie de eventos

que mal llamo vida

están relacionados

con la libertad mental?

Son cosas tan siderales,

pero a la vez entrañables

que tristemente encierran

los resultados simulados

como si de verdad

hubiera un hueso que roer.